que me mantienen mitad despierto
como por campos de cielo inmenso
con amapolas que hacen dormir.
Llévame al monte que tengo prisa,
lleváme lejos para vivir,
donde la risa se haga en barriles
y haya tesoros pa compartir.
Escribo esto porque soy preso
cómo aquel necio sin culpa o fin;
porque estoy muerto y vivo escribo ,
porque no tengo para vivir
Escribo por quien no escribe,
por quien trabaja sin descansar.
Escribo por mí, y por ti y por ella.
Por ellos y nadie, sólo por mí.
Escribo porque me da la gana,
Porque no se hacer algo mejor.
Porque me gustan los puntos y las comas,
y los ojos, las lágrimas, y los días color abril
Te escribo porque me gusta estar sola
fumarme un porro y soltar las manos
Parar el tiempo y contar cenizas
Sacar sonrisas de risas rotas
Y lo hago sin contarte muchas cosas
De los cuentos, de los viejos, de la vida y el sentir
Dame musas, luna, infancia,
Dame un sueño que vivir.
Me gusta el tiempo que pasa ingrato
La vida al paso se hunde en llanto
Y luego todo se vuelve claro
Ya en el mañana tras estos ratos.
Escribo porque no pinto, (porque si pintara no escribiría)
Pero hacen huelga las palabras en mi mente
Y no me dejan, y me gritan, ¡tinta en mano¡ ¡tinta en mano¡
Las derramo en donde sea
y ellas quedan satisfechas como gato tras la cena.
