Dame un año, o dos para dejarte
Un beso para sanarme
La llaga que ayer dejaste.
Dame un día, o dos para olvidarte
Un cura pa' perdonarte
Un cielo donde encontrarte
Dame tiempo, amor para soltarme
Un puño pa' defenderme
Un grito pa' despertarme.
Dame un tierno jalón para levantarme
Un sueño donde quedarme
Un viento que al fin me arrastre.
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Lachine, Montreal. foto E.Remolina
Porque el poeta a veces piensa saberlo todo. Haberlo vivido todo. Cada beso, cada noche, cada soledad, cada insomnio. Dicen, los que saben de ser poeta, que todos se han vuelto locos, algunos se rinden a la locura -luego los llaman excéntricos, solos, tristes o necios- Y otros mueren intentando vencerla. (Dime que me quieres aún, amor mio; aún con carne, aún con letras y demencia) Yo en cambio, le temí siempre a la locura y nunca quise ser poeta...
Primavera.
Lachine, Montreal. foto E.Remolina
2 comentarios:
El inico , melancolico, pero no juegues.... el final, esos ultimos 2 versos, estrofas, son un golpe, certero, doloroso, cierto, guau, tiemblo.
un placer.
Qué difícil resulta luego, aceptar que después de todo lo vivido y lo contado; hay noches de esas que uno sólo quiere dormirse por siempre en un sueño o dejarse arrastrar por el viento.
Te admiro por tu capacidad de darte en tus escritos, de ser tan tuyo y tan de todos.
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