Sueños mojados que sequen llantos
Lágrimas que caigan en hombros extraños
Culpas sin misas ni plegarias
Risas sin prisa ni malos ratos.
Besos que curen promesas y años
Lenguas que saquen las pesadillas
Ruidos que espanten los malos sueños,
Voces que traigan los buenos días
Cuerpos que bailen al son del acto,
manos que curen tu piel herida
Ojos que griten tu nombre al verte
dedos que pinten tus noches frías
Almas que encuentren paz en tu cama
Biblias sin letras para escribirlas
Templos sin nombre para guardarse
Labios que inspiren tu melodía.
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Lachine, Montreal. foto E.Remolina
Porque el poeta a veces piensa saberlo todo. Haberlo vivido todo. Cada beso, cada noche, cada soledad, cada insomnio. Dicen, los que saben de ser poeta, que todos se han vuelto locos, algunos se rinden a la locura -luego los llaman excéntricos, solos, tristes o necios- Y otros mueren intentando vencerla. (Dime que me quieres aún, amor mio; aún con carne, aún con letras y demencia) Yo en cambio, le temí siempre a la locura y nunca quise ser poeta...
Primavera.
Lachine, Montreal. foto E.Remolina
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Amanecer en el Sahara.
1 comentario:
Coral, estás bien activa últimamente, mi espiritu , alma, el primo de pepe grillo, te lo agradece.
esto es la aprte que me dejo, coo hoja de otoño:
"Culpas sin misas ni plegarias
Risas sin prisa ni malos ratos."
un placer poder estar en tu sitio.
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