Malinche, Malintzin bella;
Tú serías virgen morena si un manto azul yo te diera
Pues no mujer podría llamarse, ni amor a lo que se aferra,
Si por éste una Mujer, no traicionara su patria entera.
skip to main |
skip to sidebar
Porque el poeta a veces piensa saberlo todo. Haberlo vivido todo. Cada beso, cada noche, cada soledad, cada insomnio. Dicen, los que saben de ser poeta, que todos se han vuelto locos, algunos se rinden a la locura -luego los llaman excéntricos, solos, tristes o necios- Y otros mueren intentando vencerla. (Dime que me quieres aún, amor mio; aún con carne, aún con letras y demencia) Yo en cambio, le temí siempre a la locura y nunca quise ser poeta...
No hay comentarios:
Publicar un comentario