Vamos a seguir dando vueltas por la luna, y cuando se acaben las manzanas de nuestro paraiso, descubriremos las peras, los duraznos,o las uvas...
Vamos a pecar una y otra vez hasta cansarnos, o hasta que se canse Dios y nos deje para siempre aquí encuerados.
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Porque el poeta a veces piensa saberlo todo. Haberlo vivido todo. Cada beso, cada noche, cada soledad, cada insomnio. Dicen, los que saben de ser poeta, que todos se han vuelto locos, algunos se rinden a la locura -luego los llaman excéntricos, solos, tristes o necios- Y otros mueren intentando vencerla. (Dime que me quieres aún, amor mio; aún con carne, aún con letras y demencia) Yo en cambio, le temí siempre a la locura y nunca quise ser poeta...
1 comentario:
¡Muy bueno!Y divertido. Piola, decimos nosotros.
(Gracias)
Un abrazo.
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