La luna se revuelca con las nubes y yo te extraño
Extraño la forma de tu boca cuando calla y a tus ojos.
Parece que tenerte cerca no hace falta cuando estás.
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Lachine, Montreal. foto E.Remolina
Porque el poeta a veces piensa saberlo todo. Haberlo vivido todo. Cada beso, cada noche, cada soledad, cada insomnio. Dicen, los que saben de ser poeta, que todos se han vuelto locos, algunos se rinden a la locura -luego los llaman excéntricos, solos, tristes o necios- Y otros mueren intentando vencerla. (Dime que me quieres aún, amor mio; aún con carne, aún con letras y demencia) Yo en cambio, le temí siempre a la locura y nunca quise ser poeta...
Primavera.
Lachine, Montreal. foto E.Remolina
1 comentario:
Lindo.
;)
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