Letras frescas,
Besos secos
Miedo, sueño,
Frio, invierno
Vigilia, venganza
Torpe tardanza
Río que no llega
Mar que no embarca
Vida que sigue
Boca que calla
Dientes que muerden
Vientre que amarra
Víveme loca
Ven a mi encuentro
Brazos que esperan
Brisa y ungüento
Tedio fastidio
Lento suicidio
Días que no vuelven
Reza mi olvido
Ago. 08.
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Lachine, Montreal. foto E.Remolina
Porque el poeta a veces piensa saberlo todo. Haberlo vivido todo. Cada beso, cada noche, cada soledad, cada insomnio. Dicen, los que saben de ser poeta, que todos se han vuelto locos, algunos se rinden a la locura -luego los llaman excéntricos, solos, tristes o necios- Y otros mueren intentando vencerla. (Dime que me quieres aún, amor mio; aún con carne, aún con letras y demencia) Yo en cambio, le temí siempre a la locura y nunca quise ser poeta...
Primavera.
Lachine, Montreal. foto E.Remolina
1 comentario:
Srita Remolina usted nunca me deja de sorprender.
Debo de amitir que este poema en particular me afectó muy delicadamente.
Oiga, y la autobiografía que estaba creando hace unos ayerés?
Me quedé con ansias de leer más.
Un enorme abrazo a dónde quiera Sabina que se encuentre.
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