¿Qué de peligro tiene un poeta?
Lorca, Machado, manchado pasado
¿Qué de peligro sus bocas, sus versos, su tinta?
¿Qué de guerra? ¿Qué de sangre?
¿Qué de peligro tiene un poeta?
No usa fusiles
No canta misiles
No vive sin llanto
No muere al ocaso
No busca la gloria
Poder ni venganza
Sólo hablan con rosas
Las cosas que pasan
¿Qué de peligro tienen sus versos?
¿Qué sus manos? ¿Qué su tiempo?
¿Qué su tierra? ¿Qué su sangre?
¿Qué su gente? ¿Qué su olvido?
¿Qué calla la mano que jala el gatillo?
¿Qué gritan sus ojos tras ser fusilados?
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Lachine, Montreal. foto E.Remolina
Porque el poeta a veces piensa saberlo todo. Haberlo vivido todo. Cada beso, cada noche, cada soledad, cada insomnio. Dicen, los que saben de ser poeta, que todos se han vuelto locos, algunos se rinden a la locura -luego los llaman excéntricos, solos, tristes o necios- Y otros mueren intentando vencerla. (Dime que me quieres aún, amor mio; aún con carne, aún con letras y demencia) Yo en cambio, le temí siempre a la locura y nunca quise ser poeta...
Primavera.
Lachine, Montreal. foto E.Remolina
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