Y ella no ve que la mira
Y ella no muere de celo
Y ella no busca una herida
Y él sólo encuentra deseo
Y ella se muere de ganas
De amor con pasión y consuelo
Y él sólo busca una cama
Sutil malestar del recuerdo.
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Lachine, Montreal. foto E.Remolina
Porque el poeta a veces piensa saberlo todo. Haberlo vivido todo. Cada beso, cada noche, cada soledad, cada insomnio. Dicen, los que saben de ser poeta, que todos se han vuelto locos, algunos se rinden a la locura -luego los llaman excéntricos, solos, tristes o necios- Y otros mueren intentando vencerla. (Dime que me quieres aún, amor mio; aún con carne, aún con letras y demencia) Yo en cambio, le temí siempre a la locura y nunca quise ser poeta...
Primavera.
Lachine, Montreal. foto E.Remolina
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Amanecer en el Sahara.
1 comentario:
Me gustó mucho =)
Salud! que estés bien!
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