Y pienso en el frío y llego a tus ojos
Y pienso en tus ojos y voy a tus manos
Y pienso en tus manos y van a mi boca
Y pienso en mi boca y llega a tus labios
Y pienso en tus labios y besan mi frente
Y pienso en mi frente y busca tus hombros
Y pienso en tus hombros y son mi resguardo.
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Lachine, Montreal. foto E.Remolina
Porque el poeta a veces piensa saberlo todo. Haberlo vivido todo. Cada beso, cada noche, cada soledad, cada insomnio. Dicen, los que saben de ser poeta, que todos se han vuelto locos, algunos se rinden a la locura -luego los llaman excéntricos, solos, tristes o necios- Y otros mueren intentando vencerla. (Dime que me quieres aún, amor mio; aún con carne, aún con letras y demencia) Yo en cambio, le temí siempre a la locura y nunca quise ser poeta...
Primavera.
Lachine, Montreal. foto E.Remolina
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Amanecer en el Sahara.
1 comentario:
Es bella tu poesía. Me estoy "tragando" todo tu blog. Hay talento y ganas de decir y furias, y hay poesía.
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