Saber que se pierde al instante el deseo
En noches de luna y olor a recuerdo
Saber que sin ganas la boca no engaña
Ni a labios callados ni a besos que arañan
Creérselo todo por miedo a dejarla
Ahogarse en la cama esperando esperarla
Morirse dispuesto a olvidar su mirada
Vivir en silencio las noches que pasan
Cenarse despacio el sabor de su espacio
Beberse el orgullo por ir tras sus pasos
Saber que se ganan relatos con llantos
Saber que se goza esta vida por ratos.
Robarle a tus labios los besos que guardan
Quitarle a tu vida el dolor que te embriaga
Limpiar con mis manos las penas al alba
Contar, con tus dedos los cuentos que faltan
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Lachine, Montreal. foto E.Remolina
Porque el poeta a veces piensa saberlo todo. Haberlo vivido todo. Cada beso, cada noche, cada soledad, cada insomnio. Dicen, los que saben de ser poeta, que todos se han vuelto locos, algunos se rinden a la locura -luego los llaman excéntricos, solos, tristes o necios- Y otros mueren intentando vencerla. (Dime que me quieres aún, amor mio; aún con carne, aún con letras y demencia) Yo en cambio, le temí siempre a la locura y nunca quise ser poeta...
Primavera.
Lachine, Montreal. foto E.Remolina
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Amanecer en el Sahara.
4 comentarios:
Limpiar cobn mis manos las penas al alba (se te fue una B)
pero no importa, por eso lo digo primero, para que sea ovbio el orden de la amnesia.
Eres una razón para sonreir y sentir que el estomago (yo guardo las emociones ahi, el corazón se encarga de los infartos) sigue vivo, y que el amor,. por ahi debe andar, por lo pronto no es tan malo creer en eso, ni dejar que nos provoque sonrisas las sensaciones enamoradas de la poeta.
El que quitaste, de verse en los ojos, estaba bien bueno eeh.
Oye, me preguntaste una vez, si era cierto eso de que corte mi cabello.
Checa esto:
http://yo-ilich.blogspot.com/2008/08/instrucciones-para-hacer-una-bomba.html
Ya tiene unas semanas arriba.
DEspues pondré fotos de mi cabello largo... cuando me decida a poner fotos de mi.
Saludos.
No leo poesía por meras diferencias estructurales. El otro día me pasaron un texto que contenía la palabra "mierda" 37 veces y la gente decía que eso era poesía.
A mi parecer, se puede tomar un puñado de palabras y arrojarlas sin sentido de rima, métrica y ritmo y decir que se trata de poesía (aquella que por etimología refiere a lo bello). Y la gente lo creerá siempre que se profese con vehemencia.
"Creérselo todo por miedo a dejarla"
"Beberse el orgullo por ir tras sus pasos"
Son dos renglones que me llamaron la atención. Por que nunca los atendería.
Saludos
Yo escribo palabras mas disonantes, jaja, La poesia de este blog es bellisima, deliciosa, estructurada y fina.
mis letras son un desparpajo, pero me guio por algo:
La estetica no deberia ser solo una idealizacion de la belleza.
ideas, no doctrinas, solo eso; quien sabe le poema que dices si era malo.
Como sea, Los de aqui, me encantan. Creo que a ti tambien et atraparon Adrian, eso es bueno.
Considérenme iniciado en la poesía.
Me compré un libro de Baudelaire. A ver.
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